Crítica:
La noticia es fascinante, pero peca de optimista al generalizar la capacidad de los cuervos basándose en solo dos sujetos. Un tamaño de muestra ridículo para pretar que hemos descifrado la evolución aviar.
Crows Can Make Decisions Based on Visual Information at Lightning Speed—Roughly Twice as Fast as Humans Can, Study Suggests
Cuervos: el doble de rápidos que tú
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Perros: detectores de epilepsia sin cursar grado
Mientras nosotros seguimos peleándonos con el mando a distancia o intentando descifrar por qué la factura de la luz sube sin motivo, la naturaleza nos recuerda que somos unos aficionados. Resulta que el perro del vecino, ese que no sabe ni sentarse sin que le des un premio, podría ser más eficiente que un escáner médico. Un estudio de la Universidad de Milán acaba de soltar una bomba: los perros pueden olfatear una crisis epiléptica de un completo desconocido sin haber pisado jamás una academia de entrenamiento. La mecánica fue sencilla, casi como un juego de feria. Cogieron muestras de sudor de una voluntaria de 6 años con epilepsia, comparando el sudor durante la crisis frente al de seis horas antes o después. A 30 perros, mezcla de razas puras y mestizos que no tenían ni idea de quién era la niña, les pusieron tres estaciones de olor. Para que no se aburrieran, los investigadores pusieron cuencos de comida vacíos, un truco clásico de 'cebo' para que el animal se acerque. El resultado es un sopapo a la presunción humana. 14 de los perros fueron directos a la muestra de la crisis primero, un 40% más de lo que dictaría el azar. No es que se quedaran allí analizando la muestra como si fuera un examen de química; simplemente, el olor les llamó la atención y ya está. Según el estudio publicado en Annals of the Italian National Institute of Health, existen compuestos orgánicos volátiles que actúan como un faro olfativo. Desde los 90 sabemos que se puede entrenar a un perro para detectar el Parkinson o el COVID-19, pero esto es distinto. No es estudio, es instinto. Eso sí, hay que bajarle el volumen a la euforia: solo usaron muestras de una paciente. Ahora el equipo quiere ver si el 'perfume' de la epilepsia es universal o si cada persona tiene su propia firma química. Al final, parece que la solución a diagnósticos complejos no está en un software caro, sino en cuatro patas y una nariz húmeda.
Flamencos: el baile que limpia el agua
Hay quien gasta miles de euros en un retiro espiritual para 'conectar con la naturaleza' y hay quien, como Víctor Ortega Jiménez, se va de viaje familiar a Atlanta y termina obsesionado con unas ondas en el agua. Mientras el turista medio se limita a hacerle una foto al ave rosa para presumir en Instagram, Ortega Jiménez, experto en biomecánica de la Universidad de California, Berkeley, vio en ese estanque un problema de ingeniería que le tomó más de cuatro años resolver. No era un baile ritual ni una crisis existencial plumífera; era una estrategia de supervivencia optimizada. Resulta que el flamenco no 'baila' por alegría, sino que ejecuta una maniobra de precisión quirúrgica. Al retraer la cabeza y zapatear el agua, el ave crea trampas de vórtices que empujan las algas directamente hacia su pico torcido. Es, básicamente, una aspiradora biológica que filtra partículas del tamaño de una sola célula, escupiendo el lodo y quedándose con el caviar vegetal. Aquí es donde la ciencia deja de ser una curiosidad de zoológico para convertirse en una herramienta contra nuestra propia torpeza ambiental. La capacidad de este 'filtro autolimpiable' natural podría ser la clave para limpiar el agua de microplásticos y los PFAS, esos químicos eternos que hemos sembrado por todo el planeta y que no se van ni con rezos. Al final, la naturaleza nos está dando la receta para limpiar nuestro desastre, y lo hace mientras parece que está en una fiesta de baile. Una ironía deliciosa: necesitamos que un pájaro rosa nos enseñe a no envenenar el grifo.
Cassini y Titán: un roce espacial histórico
Hay viajes que hacen que un trayecto en AVE Madrid-Sevilla parezca un paseo al kiosco. La sonda Cassini se marcó semejante hazaña: siete años de camino, con los últimos cuatro meses dando vueltas a Saturno como quien busca aparcamiento en hora punta, para culminar el 26 de octubre de 2004 en el 'Flyby A'. El objetivo era Titán, esa luna que juega a ser planeta y que recibió la visita de la sonda a escasos 1.200 kilómetros de su superficie. Un roce casi íntimo para los estándares del vacío espacial. Cassini no fue a hacer turismo; llegó con el radar encendido y la cámara disparando cientos de fotos, mientras aspiraba la atmósfera exterior como quien intenta pillar el último billete de descuento en una web de viajes. Lo que encontró fue un shock visual. Mientras que las otras lunas de Saturno parecen un queso gruyère lleno de cicatrices y cráteres por los golpes recibidos, Titán lucía una piel joven, tersa y sin marcas, con unas franjas brillantes paralelas al ecuador que desafiaban la lógica. La NASA, el JPL y el Space Science Institute se encontraron con un paisaje de contrastes, donde lo que parecían nubes en infrarrojos y ultravioleta resultaron ser relieves del terreno. Todo este despliegue de espectrómetros, magnetómetros y radiometría no fue capricho técnico, sino el calentamiento previo para la sonda Huygens, que aterrizaría en enero de 2005. Básicamente, Cassini fue el explorador que marcó el terreno y revisó que no hubiera trampas antes de que Huygens se lanzara al vacío. Una logística impecable para descubrir que, allá arriba, el paisaje es mucho más complejo que el presupuesto de una oficina de administración pública.
Cielo de noviembre: Guía para no perderse
Mirar al cielo en noviembre de 2026 es como asistir a una fiesta VIP donde los planetas no saben guardar el secreto. Para empezar, Júpiter y Marte se pegan un abrazo cósmico el día 15, separándose apenas 1.2°, un espacio más reducido que el que dejamos en el metro en hora punta. Júpiter, el presumido del grupo, brilla con una magnitud de -2.0, mientras Marte se conforma con un 0.8, pero ambos dominan el amanecer en Leo cerca de Regulus. Si tienes unos prismáticos que no sean de juguete, Saturno es el plato fuerte. Tras su oposición, se planta a 50° de altura a las 9 p.m. y presume sus anillos con una inclinación de 6°. A su lado, Neptuno juega al escondite con una magnitud de 7.7; intentar verlo a ojo desnudo es como intentar pagar el alquiler con monedas de un céntimo: imposible. Para los más obsesivos, las lunas de Saturno, como Titán (magnitud 8.3), se acercan al planeta los días 8, 16 y 24, mientras que Dione y Tetis hacen tránsitos que solo alguien con equipo de cine o mucha paciencia podrá captar. Urano, por su parte, se pone cómodo entre Aldebarán y las Pléyades, alcanzando su oposición el 25 de noviembre. Está a 1.71 billones de millas, pero brilla con magnitud 5.6, lo que lo hace accesible si te escapas de la contaminación lumínica de la ciudad. El cierre del mes es puro espectáculo: el 24, la Luna Llena se cruza con las Pléyades, un evento que requiere telescopio para no quedar cegado por el brillo lunar. Y para los que buscan 'chispas', las Leónidas peakean el 17 y 18, prometiendo unas 15 estrellas fugaces por hora, aunque si ves seis, ya puedes considerarte afortunado. Todo esto mientras el cometa Hartley-IRAS nos dice adiós; no volveremos a verlo hasta 2069, así que es ahora o esperar a que nos jubilemos.
Agujeros negros: el divorcio cósmico más raro
Hasta ahora, la narrativa cósmica era sencilla: dos agujeros negros chocan, se funden en un abrazo gravitatorio brutal y dejan el espacio-tiempo vibrando como una campana. Fin de la historia. Pero resulta que la naturaleza, como cualquier adolescente rebelde, tiene sus propios trucos. Un equipo de científicos, con Francesco Sannino de la Universidad de Nápoles Federico II a la cabeza, ha destapado un 'vacío legal' en las leyes de la física: los agujeros negros pueden dividirse en dos. Pero ojo, no es gratis. Para que esto ocurra, el agujero progenitor debe girar a una velocidad extrema, casi al límite de lo posible, para evitar que los nuevos fragmentos se vuelvan a chupar inmediatamente, como imanes en manos de un niño. Aquí entra la termodinámica, esa disciplina que básicamente nos dice que el caos siempre gana. La entropía es como esa caja de ceras de un niño pequeño: una vez que están desparramadas por el suelo, no vuelven solas a su sitio; hace falta que alguien (el padre, en este caso la energía externa) meta mano para poner orden. Dividir un agujero negro sería, en teoría, reducir el desorden, algo que la física odia. Sin embargo, si el agujero gira lo suficiente, las reglas cambian. El proceso es tan surrealista que los investigadores lo han bautizado como 'topologías de pantalones', porque el horizonte de sucesos se estira hasta formar una pernera por cada agujero resultante. Según el estudio publicado el 22 de octubre en Physical Review D, es más probable que esto pase con agujeros negros primordiales y diminutos que con los gigantescos. Sannino sugiere que podríamos pillar este 'sablazo' cósmico usando telescopios de rayos gamma como el Fermi-LAT. Básicamente, estamos buscando los restos de un divorcio astronómico donde uno de los hijos sale mucho más pequeño que el otro.
Marte: un planeta lijado por el viento
Mientras nosotros peleamos por el precio del aceite o intentamos que la lavadora no escupa calcetines, a millones de kilómetros hay un planeta que se está lijando la cara con una paciencia infinita. La sonda Mars Express, que lleva más de 20 años orbitando el Planeta Rojo sin pedir vacaciones ni aumento de sueldo, nos ha soltado una imagen de Amazonis Mensa que es, básicamente, el catálogo de un taller de reformas geológicas. En la foto vemos los 'yardangs', unas crestas que parecen arrugas en la piel de un gigante. Para que nos entendamos: el viento marciano actúa como una lijadora industrial o un chorro de arena cósmico que no conoce el descanso. Lo más curioso es que estas arrugas van en direcciones opuestas, porque Amazonis Mensa —esa montaña plana que se cree el centro del mundo— hace de cortavientos, desviando la arena como quien intenta esquivar un charco en una calle mal asfaltada. Pero el espectáculo no termina ahí. Hay cráteres redondos, esos agujeros que dejó el universo cuando Marte decidió jugar al tiro al blanco, que llevan rellenos de lava desde hace tres mil millones de años. Imagina el nivel de desidia: un agujero tan grande que tardó eones en quedar 'parcheado' con roca fundida. La ESA, el DLR y la FU Berlin nos venden esto como una ventana a las fuerzas erosivas, pero para el ciudadano de a pie es el recordatorio perfecto de que, aunque tu casa tenga humedades y la pintura se caiga a trozos, al menos no tienes un viento sónico intentando borrarte la fachada durante tres mil millones de años.
Cielo de noviembre: Guía para no perderse
Mirar al cielo es gratis, lo cual ya es un alivio en tiempos donde abrir la nevera parece un deporte de riesgo financiero. Noviembre nos regala un espectáculo planetario que hace que cualquier pantalla 4K parezca un televisor de tubo. Empezamos con Saturno, que se pasea por la constelación de Cetus con una luz amarillenta y sus anillos inclinados a 6,5 grados; básicamente, el presumido del barrio que luce sus joyas toda la noche. Luego tenemos el drama de Marte y Júpiter. Marte, con su magnitud +0.9, ha estado jugando al escondite con el sol durante más de un año, pero ahora vuelve para hacerle un 'bypass' a Júpiter el 16 de noviembre, pasando a solo 1,2 grados de él. Júpiter, que brilla 13 veces más que el planeta rojo, es el jefe de la zona, especialmente visible hacia las 3 a.m. en el sureste. Pero el verdadero 'influencer' es Venus. El 1 de noviembre sale 55 minutos antes que el sol, pero para final de mes ya se ha plantado 3,5 horas antes del amanecer con una magnitud de -4.9. Es tan brillante que, si tienes nieve, puedes ver su sombra, algo que ya quisieran los focos de un estadio. A su lado, Mercurio —que es más escurridizo que un político en campaña— emerge tras el 4 de noviembre y alcanza su máxima elongación de 20 grados el día 20. Como detalle para los que no tenemos un sextante en el bolsillo, el truco es simple: un puño cerrado con el brazo estirado equivale a unos 10 grados. Y ojo al calendario: el 1 de noviembre retrocedemos el reloj una hora por el horario de invierno. Tendremos un día de 25 horas; tiempo más que suficiente para darse cuenta de que, mientras nosotros contamos grados celestes, el cosmos sigue girando sin pedir permiso ni pagar impuestos.
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