Crítica:
El texto es una crónica fascinante, pero peca de optimismo al confiar en la 'validación' de la propia IA. Es una oda a la herramienta que ignora que la IA sigue alucinando con una confianza pasmosa.
A golden age of maths is dawning and mathematicians are freaking out
IA en mates: del genio al botón
Otros artículos
ADN prehistórico: el 'tinder' de las cuevas
Resulta que las paredes de las cuevas son el primer disco duro de la humanidad, y no precisamente uno de estado sólido. Durante el proyecto First Art, entre 2022 y 2025, un equipo de científicos se puso a rascar 11 cuevas entre España y Portugal, buscando rastros de pintura roja y calcita. Lo que encontraron no fue solo arte, sino la firma genética de quienes, hace miles de años, decidieron que dejar un punto o un triángulo en la roca era el mejor 'post' de su época. La sorpresa llegó en la Cueva de Escoural, en Portugal, donde un dibujo parecido a un punto y coma guardaba ADN humano. Sí, el primer 'estornudo' prehistórico documentado o quizá la huella de un artista que no sabía que su rastro duraría más que cualquier hipoteca actual. Alba Bossoms Mesa, del Instituto Max Planck, admite con una honestidad refrescante que no saben si el ADN es del artista o de alguien que simplemente pasó por allí y tuvo un ataque de alergia. Lo fascinante es que el ADN no estaba mezclado con restos de animales, como suele pasar en el suelo, sino que era puramente humano. De cuatro muestras, tres eran mujeres y una era hombre, pertenecientes a los cazadores-recolectores occidentales de hace 17.000 a 5.200 años. Mientras nosotros peleamos por el Wi-Fi, estos tipos dejaron su código genético en la piedra. Aunque la tasa de éxito es bajísima —solo un panel de 24 dio positivo—, la posibilidad de saber si los Neandertales eran los verdaderos picassos de la Edad de Piedra en cuevas como Nerja o Ardales tiene a Hipólito Collado Giraldo y a Genevieve von Petzinger emocionados. Básicamente, han descubierto que no hace falta cavar hoyos destructivos para leer la historia; basta con que el artista prehistórico haya tenido la mala costumbre de escupir la pintura o tocar la pared.
NASA: 160 años siguiendo el guion de Verne
Resulta fascinante que la NASA, con presupuestos que harían temblar a cualquier ministerio de hacienda, siga siguiendo el guion de un francés que escribía con pluma y tintero hace siglo y medio. Rob Navias, comentarista de la agencia, celebró el aterrizaje de la nave Integrity en el Pacífico este pasado abril, sin notar que el libreto ya estaba escrito en 1865. Jules Verne, en 'De la Tierra a la Luna', no se limitó a fantasear con globos; se puso serio con la velocidad de escape y las correcciones de trayectoria, aunque su método de lanzamiento fuera, básicamente, un cañonazo monumental. Verne diseñó la 'Columbiad', un cañón de 274 metros que disparaba a tres aventureros —Barbicane, Nicholl y Ardan— hacia el vacío. Claro, en la realidad, ese arranque instantáneo los habría convertido en una pasta de tomate humana antes de salir de la atmósfera, un detalle que la NASA ha corregido sustituyendo la pólvora por motores que no licúan a la tripulación. Además, mientras Reid Wiseman y su equipo de Artemis 2 cenaban raciones rehidratadas que saben a cartón mojado, los personajes de Verne disfrutaban de vinos finos y cenas gourmet en una cápsula que parecía más un salón victoriano que un módulo de supervivencia. Lo inquietante es la precisión: Verne eligió Florida por su cercanía al ecuador para ganar impulso, una jugada maestra que la NASA replicó décadas después en Cabo Cañaveral. Incluso predijo la trayectoria de retorno libre y esos destellos misteriosos en la cara oculta de la Luna que Wiseman reportó, aunque Verne los llamó volcanes y nosotros los llamamos micrometeoritos. Al final, el aterrizaje en el Pacífico y el desfile triunfal por EE. UU. son el mismo cliché, ya sea en 1869 o en la era del streaming. Verne no escribió ciencia ficción; escribió el manual de instrucciones que la NASA tardó 160 años en ejecutar.
El Atlántico se congela y Europa tiembla
Mientras nosotros nos peleamos por si el aire acondicionado del salón está a 22 o 24 grados, el Atlántico Norte ha decidido montar su propio congelador industrial. Lo llaman el 'cold blob' o 'agujero de calentamiento', una mancha de agua al sureste de Groenlandia que, mientras el resto del planeta suda la gota gorda, ha bajado su temperatura hasta 1°C. No es un capricho meteorológico; es la señal de que la AMOC (la Circulación Meridional de Retorno del Atlántico), ese cinturón transportador que trae el calor del Golfo de México hacia Europa, está empezando a fallar. El problema es que el hielo de Groenlandia se está derritiendo a un ritmo alarmante, soltando agua dulce que diluye la salinidad. Es como intentar mezclar aceite con agua: la densidad cae, el agua no se hunde y el motor del clima se atasca. Stefan Rahmstorf, del Instituto Potsdam, ha usado datos de satélites y boyas para decirnos que el frío no está solo en la superficie, sino que llega a los 1000 metros de profundidad. Olvídense de que sean solo nubes o vientos molestos; el océano está perdiendo fuerza. La hipocresía reside en que seguimos discutiendo modelos climáticos mientras el 'giro subpolar' amenaza con colapsar. Si este sistema de corrientes dice basta, Europa podría empezar a congelarse ya en la década de 2040. Eso sí, los científicos siguen en su eterno debate: Chengfei He de la Northeastern University insiste en que el viento y el Ártico son los culpables, y David Thornalley de UCL recuerda que no tenemos datos directos suficientes, pues solo llevamos 22 años midiendo la AMOC. Básicamente, estamos intentando diagnosticar un motor fundido escuchando el ruido desde fuera del coche.
Sgr A: el agujero negro que sopla
Cincuenta años. Eso es lo que ha tardado la ciencia en confirmar que el agujero negro de nuestra galaxia, el Sagittarius A (Sgr A), tiene 'aire acondicionado'. No es que el monstruo esté ventilando la casa, sino que ha soltado una ráfaga de viento cósmico que finalmente ha sido detectada. Para que nos entendamos: Sgr A es el vecino más tacaño del universo. Mientras otros agujeros negros se pegan banquetes intergalácticos, el nuestro lleva una dieta de hambre, consumiendo el equivalente a un grano de arroz cada millón de años. Un régimen espartano que hacía casi imposible ver sus efectos. Sin embargo, la persistencia tiene premio. Mark Gorski y Lena Murchikova, de la Universidad Northwestern, no se rindieron. Usando el ALMA (ese despliegue de 66 antenas en Chile que parece un bosque de metal) y el telescopio de rayos X Chandra de la NASA, encontraron un vacío cónico de tres años luz. Es como si alguien hubiera pasado la aspiradora por el gas frío del centro galáctico. Los datos son claros: las estrellas cercanas no tienen fuerza suficiente para hacer semejante agujero; solo el Sgr A podía dar semejante sablazo de energía. Lo más irónico es que este viento, que lleva rugiendo unos 20.000 años, es la prueba de que no somos especiales. Nuestro agujero negro es simplemente un 'estándar' en modo ahorro, lejos de los fuegos artificiales de otras galaxias. El estudio, publicado el 4 de junio en The Astrophysical Journal Letters, nos recuerda que, aunque el universo sea un vacío, siempre hay alguien soplando donde no debe. Al final, después de medio siglo de buscar, el grito de los científicos fue el más humano de todos: 'Ahí está'.
Mercurio se deja ver: ¡aprovecha el descuido!
Hay planetas que son como ese primo rico que solo aparece en Navidad para presumir el coche nuevo y luego desaparece sin dejar rastro. Mercurio es exactamente así: el esquivo del sistema solar. El 15 de junio, este mundo rocoso alcanza su 'máxima elongación', que en lenguaje de calle significa que se ha alejado lo suficiente del Sol (unos 17 grados) para que no nos quede ciego intentar encontrarlo. Es la oportunidad de oro del año para pillarlo en el cielo nocturno, justo debajo de Venus y Júpiter, antes de que vuelva a esconderse en el resplandor solar como quien evita pagar una cuenta compartida. Para encontrarlo, hay que mirar al oeste tras la puesta del sol, a menos de 20 grados sobre el horizonte. Ahí estará, flanqueado por Júpiter y Venus a la izquierda y una luna creciente tan fina que parece un hilo de coser a la derecha. Es un despliegue visual envidiable, pero con fecha de caducidad. Mientras nosotros seguimos peleándonos con la tarifa de la luz, Mercurio ya tiene su agenda marcada: se acercará inexorablemente al horizonte noche tras noche hasta el 12 de julio, fecha de su conjunción solar inferior, cuando se interpondrá entre la Tierra y el Sol para pasar a ser un objeto matutino. Claro, la industria no quiere que lo veas gratis. Te sugieren el Celestron NexStar 4SE, un telescopio para principiantes que promete vistas nítidas y un montaje rápido, ideal para quienes tienen la paciencia de un niño con un caramelo. Al final, la astronomía es como la vida: el momento de gloria es efímero y, si quieres verlo con claridad, probablemente tengas que soltar unos cuantos euros en óptica de alta gama.
Islas escocesas: el engaño de los expertos
Resulta que la arqueología oficial tiene la misma manía que nosotros con los muebles de IKEA: creen que saben cómo se monta todo hasta que alguien encuentra una pieza que sobra. Durante décadas, los expertos nos vendieron que los 'crannogs' —esas islas artificiales de piedra y madera en Escocia— eran juguetes de la Edad del Hierro (800 a.C. a 400 d.C.) o reliquias post-medievales. Una historia cómoda, lineal y, como se ve ahora, totalmente errónea. El 'sablazo' a la narrativa establecida llegó por mano de Chris Murray, un buceador local que en 2012 encontró fragmentos de cerámica en la Isla de Lewis que no encajaban en el catálogo. El Museo Nacional de Edimburgo se quedó boquiabierto: eran piezas neolíticas (4000 a 2500 a.C.). Básicamente, alguien había construido estas islas miles de años antes de lo que los libros decían. Lo más irónico es que en los 80 un arqueólogo ya había visto material neolítico en un sitio de la Edad del Hierro, pero la comunidad científica, en un despliegue de soberbia corporativa, decidió que era una 'anomalía local' y pasó página. Stephanie Blankshein, de la Universidad de Southampton, no se tragó el cuento y analizó seis sitios, confirmando que al menos 11 crannogs en las Hébridas Exteriores son neolíticos. El dato más punzante: el crannog más antiguo de las Hébridas data del 3800 a.C., casi al mismo tiempo que los primeros asentamientos en el sur de Inglaterra (4100 a.C.). En el Loch Bhorgastail, el equipo descubrió una plataforma de madera de 23 metros de diámetro, fechada entre 3500 y 3300 a.C., que servía de base al crannog. ¿Para qué? Quizás para banquetes rituales o reuniones neutrales, donde el agua servía de frontera. Al final, resulta que los primeros agricultores que llegaron desde la Península Ibérica ya traían el 'kit de construcción' de islas bajo el brazo.
Cangrejos casca: el buffet prehistórico en peligro
Hay bichos que tienen más aguante que cualquier promesa electoral. El Limulus polyphemus, ese cangrejo casca que parece un casco romano oxidado, lleva 445 millones de años haciendo lo mismo: salir a la playa de la Bahía de Delaware en junio, dejarse llevar por la luna y poner huevos del tamaño de semillas de mostaza. Es un reloj biológico que no necesita pilas, solo mareas. Pero claro, el hombre no puede ver un éxito milenario sin querer meterle la mano. Mientras nosotros peleamos por el precio del alquiler, el Rufa red knot se pega una odisea de 9.000 millas desde Patagonia hasta el Ártico. El pájaro llega exhausto, habiendo perdido la mitad de su peso corporal, y usa los huevos de estos artrópodos como si fueran una barra de energía de gimnasio para duplicar su masa en días. Un ecosistema perfecto, hasta que llega la 'ingeniería' humana. En los 90, el hambre de dinero convirtió la pesca de estos animales en un deporte extremo: pasamos de sacar 100.000 ejemplares a 2,5 millones en solo cinco años. Los usaban como cebo barato o, peor aún, para ordeñarlos. Sí, su sangre azul es la joya de la corona de la industria farmacéutica para detectar bacterias en vacunas. Básicamente, nuestra salud depende de que un fósil viviente no se extinga por culpa de la codicia. Ahora, con el cambio climático calentando el agua, los cangrejos se adelantan al calendario y los pájaros llegan a una mesa vacía. Menos mal que empresas como Eli Lily ya han empezado a usar alternativas sintéticas en el 80% de sus pruebas de endotoxinas. Un pequeño respiro para los cascas, que después de 400 millones de años, lo único que piden es que no les jodan el desove.
Comentarios