Crítica:
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Otros artículos
Portero del Sabadell: del ascenso al juzgado
Imaginen la escena: el Sabadell vuelve a Segunda División, la plaza de Sant Roc es una caldera de alegría y el Ayuntamiento ha montado el escenario perfecto para que los héroes locales se sientan dioses por un día. Todo era gloria y champán hasta que Diego Fuoli, el portero, decidió que el balcón consistorial era el lugar ideal para jugar a ser animador político. El 20 de junio, en lugar de limitarse a agradecer el apoyo, Fuoli lanzó un anzuelo peligroso: invitó a la grada a completar una frase despectiva contra Pedro Sánchez. Un chiste de bar trasladado a un acto institucional. La respuesta no tardó en llegar, y no fue un aplauso. La Federación de Asociaciones Vecinales de Sabadell (FAVS) ha decidido que el humor del guardameta no encaja en el código postal de la ciudad. Han formalizado una denuncia por presunto delito de odio, transformando la fiesta del ascenso en un expediente judicial. Pero no se quedan ahí; la FAVS quiere el 'pack completo' de la cancelación: han pedido al Ayuntamiento que declare a Fuoli persona 'non grata' y han exigido al Centre d'Esports Sabadell que le meta un correctivo disciplinario que le quite la sonrisa. Es la danza de siempre. Mientras el equipo celebraba el fin de años de sequía profesional, el portero descubrió que hay porterías mucho más difíciles de defender que las de fútbol. Pasar de ser el héroe del ascenso a ser el objetivo de una denuncia penal por un 'rellena los huecos' político es un giro dramático digno de serie B. Al final, la celebración institucional quedó deslucida, y el portero ha aprendido que, en la plaza pública, un comentario fuera de lugar puede costar más caro que una tarjeta roja en el minuto noventa.
Ceros en euskera: el sablazo académico
Imaginen que van al supermercado y, al pagar, el cajero decide que su dinero no vale nada basándose en un criterio que solo él entiende. Pues eso es lo que han vivido cientos de estudiantes en las PAU del País Vasco. La consejera de Educación, Begoña Pedrosa, ha tenido que salir al paso exigiendo una «explicación transparente» al Rectorado de la Universidad del País Vasco (EHU), porque los números no cuadran ni con la calculadora más generosa. Resulta que el 47 % de los ceros registrados en el examen de euskera fueron obra de un único evaluador. Sí, un solo individuo decidió que casi la mitad de los suspensos catastróficos eran correctos. La ingeniería de la desolación es fascinante: 108 de las 162 calificaciones de cero provienen de los tribunales 11 y 12, lo que supone un 64,3 % del total. El tribunal 11 es el epicentro del desastre, concentrando 80 ceros, el 47,6 % de la muestra. Es una anomalía estadística que haría palidecer a cualquier actuario. Pero lo verdaderamente cínico llega con las revisiones. Tras el proceso de reclamaciones, los ceros bajaron de 76 a 11, pero no porque los alumnos hubieran escrito poesía, sino porque la EHU decidió que subirles la nota a 0,25 o 0,45 era suficiente. Es el equivalente académico a darte una palmadita en la espalda mientras te quitan la cartera. Un profesor afectado lo resume con la crudeza de quien ya no cree en los milagros: «Se están riendo en nuestra cara». Para Sara, María o Andrea, el esfuerzo de reclamar ha terminado en un aumento ridículo de décimas, convirtiendo el derecho a la revisión en una broma de mal gusto donde lo más inteligente parece ser, sencillamente, asumir y callar.
Cartas al director: DNI o silencio
Bienvenidos al confesionario digital de El Debate, ese rincón donde la ciudadanía descarga sus penas mientras el mundo sigue girando. Es fascinante observar cómo el diario gestiona sus 'cartas al director', ese espacio que hoy se resiste a morir frente al tiranismo de X (Twitter). Aquí, la burocracia es la primera barrera: para que te lean, no basta con tener una opinión incendiaria; necesitas enviar tu misiva a cartas.director@eldebate.com y adjuntar el DNI. Sí, el documento de identidad. Es como si para pedir un café en el bar de la esquina tuvieran que pedirte el pasaporte y el certificado de empadronamiento para asegurarse de que no eres un bot con delirios de grandeza. En la última tanda de desahogos, tenemos tres platos principales. Alfonso Martija de la Llama nos trae 'El juez despeinado', un título que sugiere que la justicia, además de lenta, tiene problemas de peluquería. Luego aparece Juan Antonio Narváez Sánchez con 'Defender la vida', entrando en el terreno pantanoso de la ética con la solemnidad de quien sabe que su carta es un escudo. Y para cerrar el menú, Beneharo Guijarro Hernández lanza la pregunta del millón: '¿Cuánto vale tu tiempo?'. Es una ironía deliciosa que alguien pregunte por el valor del tiempo en un formato que exige que el remitente se limite a 300 palabras, ni una más, ni una menos. Es la dieta informativa impuesta: piensa rápido, firma con nombre y apellido, y entrega tu identidad al altar del editor para que, quizás, alguien te lea mientras espera que el café se enfríe. Un ejercicio de fe donde la libertad de expresión tiene el tamaño de un ticket de supermercado y la rigidez de un formulario administrativo.
El Debate: Quejas con DNI incluido
Bienvenidos al confesionario digital de El Debate, ese rincón donde la ciudadanía descarga sus penas y sus rabias en formato de 'Cartas al Director'. Aquí, la democracia se resume en un correo electrónico y la esperanza de que alguien, algún día, lea el desahogo. Es el equivalente periodístico a escribir una nota en la nevera, pero con la ilusión de que el mundo entero se entere de tu indignación. En el menú de hoy tenemos una selección gourmet de frustraciones. Alfonso Martija de la Llama nos trae 'El juez despeinado', una pieza que probablemente disecciona la estética del poder o la falta de peines en la justicia, porque al final, el derecho es tan relativo como el corte de pelo del magistrado de turno. Mientras tanto, Juan Antonio Narváez Sánchez se pone serio y se lanza a 'Defender la vida', un título que suena a barricada moral en tiempos donde lo más disruptivo es tener principios. Pero el golpe de gracia lo da Beneharo Guijarro Hernández con su pregunta existencial: '¿Cuánto vale tu tiempo?'. Es la pregunta del millón, o más bien, la pregunta de quien ve que el reloj corre y la burocracia no camina. Mientras nosotros contamos los céntimos para que el carrito del súper no nos dé un infarto, en el diario se pide que el ciudadano sea preciso: máximo 300 palabras, nombre, apellido y el DNI bien escaneado. Básicamente, quieren que te desahogues, pero que primero pases por el control de seguridad del aeropuerto. Una libertad vigilada donde el derecho a la palabra tiene que caber en un párrafo corto y estar debidamente acreditado por el Estado para evitar que algún troll se cuele en el jardín de la opinión pública.
Cartas al director: Quejas con DNI
Bienvenidos al rincón del desahogo, ese confesionario digital donde los ciudadanos intentan que alguien, en algún despacho con aire acondicionado, les preste atención. En El Debate, la sección de 'cartas al director' se ha convertido en el tablero de juego de tres caballeros que, entre el caos de la actualidad, han decidido lanzar sus dardos. Tenemos a Alfonso Martija de la Llama, que decidió bautizar a un magistrado como 'El juez despeinado'. Una joya de descripción que nos recuerda que, en el templo de la justicia, a veces el peinado es lo único que no está en regla. Luego aparece Juan Antonio Narváez Sánchez, quien se lanza al ruedo con el tema de 'Defender la vida'. Un título que suena a manual de autoayuda o a debate teológico de madrugada, mientras el resto de nosotros seguimos peleando con la factura de la luz que sube más rápido que la espuma de una cerveza mal tirada. Y para cerrar el trío, Beneharo Guijarro Hernández nos lanza la pregunta del millón: '¿Cuánto vale tu tiempo?'. Una ironía deliciosa, considerando que para que el periódico publique tu lamento debes enviar un correo a cartas.director@eldebate.com, limitarte a 300 palabras y adjuntar el DNI. Es la burocracia del sentimiento: quieres gritarle al sistema, pero primero debes firmar con nombre, apellido y acreditar que existes legalmente. Es como intentar pedir un café en un sitio donde te exigen el pasaporte y una declaración jurada de que tienes sed. Al final, el tiempo de Beneharo, la vida de Juan Antonio y el pelo del juez de Alfonso quedan archivados en un servidor, mientras el mundo sigue girando y nosotros seguimos pagando el pato.
Cartas al Director: Quejas con DNI
Bienvenidos al confesionario digital de El Debate, ese rincón donde la ciudadanía descarga sus penas y el espíritu crítico se disfraza de 'Carta al Director'. Es el equivalente periodístico a la charla de portal: mucha pasión, poca longitud y un filtro de seguridad que te pide el DNI como si quisieras entrar en una zona militar. Para escribir aquí, el límite son 300 palabras; básicamente, el espacio justo para quejarse sin que el editor se quede dormido sobre el teclado. En la última tanda de desahogos, tenemos a Alfonso Martija de la Llama diseccionando la figura del 'Juez despeinado'. Es una metáfora deliciosa sobre el caos judicial, donde la apariencia parece importar más que la sentencia. Mientras nosotros intentamos que la factura de la luz no nos deje en la calle, en los juzgados se pelea por el peinado de la justicia. Por otro lado, Juan Antonio Narváez Sánchez se lanza al ruedo con 'Defender la vida', un título que suena a barricada moral en un mundo donde lo único que defendemos a diario es que el café no nos cueste tres euros. Cerrando el menú, Beneharo Guijarro Hernández nos lanza una pregunta existencial: '¿Cuánto vale tu tiempo?'. Una ironía exquisita, considerando que dedicar tiempo a escribir una carta que requiere adjuntar un documento de identidad es, en sí mismo, un ejercicio de paciencia monacal. El proceso es sencillo: un correo a cartas.director@eldebate.com y esperar que tu indignación no termine en la papelera de reciclaje del redactor jefe. Así funciona la democracia de bolsillo: firmas, adjuntas tu identidad y rezas para que tu grito en el desierto llegue a los ojos de alguien que no esté demasiado ocupado ignorándolo.
Gen Z: El amor entró en recesión
Parece que el amor se ha vuelto un artículo de lujo, de esos que solo puede permitirse quien tiene un código de descuento o una herencia asegurada. La llamada 'recesión de las relaciones' no es solo una crisis de Tinder o de falta de huevos para pedir el número; es un agujero negro demográfico. Según el análisis de Carissa Wong publicado el 12 de junio de 2026, la Gen Z está evitando el compromiso con una disciplina militar. Lo divertido —si es que alguien puede reírse mientras cena solo frente a una pantalla— es que los estudios anteriores eran optimistas porque no contaban a las parejas que viven separadas. Era como decir que alguien tiene ahorros mientras ignora que el dinero está en una cuenta bloqueada. Al ajustar la lupa, el resultado es demoledor: hay muchísimos menos jóvenes en pareja de los que creíamos, dejando a los millennials como auténticos románticos empedernidos en comparación. ¿La causa? Un cóctel explosivo. Por un lado, el mercado inmobiliario es hoy un deporte de riesgo donde alquilar una habitación parece la compra de un castillo. Por otro, las redes sociales han convertido el ligue en un catálogo de Amazon donde siempre hay un modelo 'más nuevo' a un scroll de distancia. Mientras Maximiliane Uhlich, desde la Universidad de Basel en Suiza, nos pide que no 'patologicemos' esta elección de vivir sin pareja, la realidad es que el deseo se ha chocado de frente con la hipoteca y el algoritmo. No es que no quieran querer; es que el coste de oportunidad de compartir el mando de la tele es ahora demasiado alto para un bolsillo vacío.
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