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Santanyí ha pasado de gestionar el 'estrés' de los influencers a gestionar la realidad del Mediterráneo. Hubo un tiempo en que el mayor drama del municipio era que la Caló des Moro parecía la cola de una promoción de zapatillas nuevas; turistas colapsando el camino solo para conseguir el selfie perfecto en el agua turquesa. Pero el paraíso de Instagram ha cambiado de guion. Ahora, el Ayuntamiento ya no pide menos filtros de fotografía, sino más botas de Frontex. La nueva normalidad es la ruta argelina, que crece como la espuma mientras el resto de España ve bajar las cifras. Mientras que en Canarias las llegadas cayeron un 55,1%, Baleares ha decidido nadar contracorriente. Entre el 1 de enero y el 31 de octubre de 2026, han desembarcado 7.170 personas en 396 embarcaciones, un salto del 14,2% respecto al año anterior. Para que nos entendamos: en apenas seis semanas, desde mediados de septiembre, se han sumado 1.543 personas al balance. Es un ritmo frenético que deja al Consistorio sin aire y sin competencias. Lo más cínico es el negocio que hay detrás. Mientras el ciudadano medio mira la factura de la luz con pánico, hay redes organizando viajes donde el billete de ida cuesta entre 1.500 y 3.000 euros. En una patera de octubre de 2022, la Fiscalía confirmó que cada pasajero soltó 1.500 euros por un viaje de 38 horas en una cáscara de nuez. En noviembre de 2024, el precio subió a 2.500 euros por cabeza para llegar a Formentera. El Ayuntamiento, viendo que sus calas son como un queso gruyère por donde entra cualquiera, pide que la UE reconozca oficialmente la ruta argelina para que los efectivos europeos dejen de ser un mito y se conviertan en presencia real en el litoral.
Comprar una casa en España hoy es como intentar subir una escalera mecánica que baja a toda velocidad mientras llevas una mochila llena de piedras. El Observatorio Económico de la Universidad Francisco de Vitoria (UFV), bajo la batuta de José María Rotellar, ha puesto el dedo en la llaga: la 'voracidad recaudatoria'. No es solo que el piso cueste un ojo de la cara, es que Hacienda quiere llevarse una tajada que deja a cualquiera tiritando. Hagamos cuentas de barrio. Si un joven, tras años de dieta a base de arroz y sacrificio, logra reunir el dinero para una vivienda de 300.000 euros, se encuentra con el sablazo final. Hacienda le pide otros 30.000 euros adicionales. Es el equivalente a que, tras ahorrar para un coche, te digan que para llevártelo debes pagar el precio de una moto nueva solo en papeles. Si el piso es nuevo, el IVA te clava un 10%. Si es de segunda mano, el Impuesto de Transmisiones Patrimoniales (ITP) baila entre el 4% y el 13%, con un 7% como base según la AGE. Pero esperen, que hay más. El Impuesto de Actos Jurídicos Documentados (AJD) añade otros 1.500 a 4.500 euros por la escritura, aunque el Tribunal Supremo en 2018 le pasó el muerto de la hipoteca al prestamista. El resultado es una trampa circular: mientras ahorras para pagar el impuesto, el precio del piso sube, y el impuesto, que es un porcentaje, sube con él. Para rematar la faena, la UFV denuncia que la burocracia y unas restricciones medioambientales 'agresivas' retrasan las obras hasta tres años. Entre la Ley de Vivienda de 2023 y el miedo a la ocupación, el mercado es un campo de minas donde el ciudadano es el único que pierde.
El campo español se ha convertido en el nuevo tablero de Monopoly para los peces gordos de la City de Londres y Wisconsin. Mientras el ciudadano medio pelea con el precio del aceite, hay más de 900 fondos de inversión jugando al Tetris con nuestras hectáreas, moviendo una cartera que supera los 100.000 millones de euros. Es una aritmética cruel: el 6,6% de las grandes empresas agrarias ya se han quedado con el 42% del valor de la producción. Básicamente, unos pocos llevanse el pastel mientras el resto se pelea por las migajas. La bomba de relojería tiene fecha de caducidad: octubre de 2030. Para entonces, unos 43.000 agricultores y ganaderos —el 17% del RETA— colgarán las botas. Es el relevo generacional que se ha quedado en el camino porque entrar al sector hoy es como intentar comprar un piso en el centro de Madrid con el sueldo de un becario. COAG advierte que necesitamos entre 8.000 y 10.000 jóvenes incorporándose anualmente en los próximos cuatro años para evitar que el colectivo profesional se desplome hasta los 200.000 afiliados. Pero claro, ¿quién puede competir contra un fondo buitre que no sabe distinguir un olivo de un pino pero sabe leer un Excel? En las zonas más castigadas, los alquileres de la tierra se han triplicado y el precio de compra se ha duplicado. Es la 'uberización' del campo: mucha eficiencia en el balance de resultados, pero pueblos que parecen decorados de película de zombis, sin niños en las escuelas y sin vida en las plazas. Andrés Góngora lo ha dejado claro: el futuro de la agricultura existe, lo que está muriendo es el modelo social. Al final, la tierra produce, pero el beneficio vuela directo a una cuenta en el extranjero, dejando atrás un desierto humano.
Hay lugares donde cruzar la calle se siente como jugar a la ruleta rusa con el presupuesto del Estado. El paso a nivel de Alfafar, Sedaví y Benetússer es, básicamente, el 'punto negro' oficial de España: 79 muertos en los últimos cuarenta años. Una cifra que no es un dato estadístico, sino una carnicería lenta que el exministro Óscar Puente ha decidido dejar en el aire, probablemente para que no le manche el currículum ahora que se ha marchado en medio de un caos ferroviario que haría temblar a cualquiera. Puente aterrizó en la cartera de Transportes en noviembre de 2021 y, desde entonces, el balance es una bofetada: dos muertes más en este tramo y una gestión que ha preferido mirar hacia otro lado mientras los vecinos ven cómo sus casas se agrietan por las vibraciones. Mientras nosotros contamos los céntimos para que la factura de la luz no nos deje en la calle, el Gobierno de Pedro Sánchez ha mantenido el proyecto de soterramiento guardado en un cajón, como quien guarda una factura vencida esperando que el acreedor se olvide de cobrar. Ahora, con las elecciones generales del 29 de noviembre respirando en la nuca, la política se acuerda de la humanidad. Vox ha lanzado una PNL en las Cortes Valencianas exigiendo que el soterramiento sea prioridad absoluta y que las obras arranquen en seis meses. Miguel Pascual denuncia que 260 trenes diarios pasan rozando colegios y parques, convirtiendo la vida vecinal en un ejercicio de supervivencia. Es la clásica coreografía política: el ministro dimite, el problema se queda y los vecinos siguen esperando que alguien deje de tratar sus vidas como un gasto superfluo en el presupuesto general.
Hay una lógica muy particular en el Ministerio del Interior: parece que el riesgo desaparece si simplemente borras al experto que sabe cómo gestionarlo. El 5 de noviembre de 2026 nos enteramos de que Tarragona se queda sin su Grupo de Desactivación de Explosivos (GEDEX). Sí, así como lo lees. Han decidido que cuatro puestos —un sargento y tres agentes especialistas TEDAX-NRBQ— sobran en el presupuesto, como quien decide que en casa ya no hace falta tener extintor porque 'seguro que no hay fuego'. La ironía es deliciosa si no vives allí. Tarragona no es precisamente un campo de margaritas; alberga el mayor complejo petroquímico del sur de Europa y una red de hidrocarburos que, en el peor de los casos, podría convertir la provincia en un espectáculo de fuegos artificiales no deseado. A eso sumamos los 'recuerdos' de la Batalla del Ebro: granadas y proyectiles activos que brotan de la tierra en Terra Alta como si fueran setas después de la lluvia. Ahora, ante un artefacto, habrá que esperar a que el especialista venga de otra provincia, porque la eficiencia administrativa manda sobre la urgencia del reloj. Pero esto no es un desliz, es un patrón. Es un goteo constante, una especie de 'dieta forzosa' de seguridad. Primero fue el GEAS de l'Estartit, luego los recortes en el SEPRONA —que ya tienen a los alcaldes de la Cerdanya sudando frío— y ahora el GEDEX. JUCIL lo tiene claro: estamos ante un desmantelamiento quirúrgico. Mientras el discurso oficial habla de optimización, en la calle se traduce como: 'si explota algo, ya llamaremos a alguien que esté libre en otra ciudad'. Una gestión brillante, siempre que no necesites que la bomba no estalle.
Andalucía ha vuelto a descubrir que confiar en la puntualidad de las vías es como jugar a la ruleta rusa con el presupuesto vacacional. El tercer corte del AVE en un año no es un simple 'retraso técnico'; es un agujero financiero que la FAHAT ha cuantificado en 12,21 millones de euros de gasto turístico esfumado. Para que nos entendamos: mientras el ciudadano medio hace malabares para que la cesta de la compra no parezca una factura de lujo, el sector hotelero ve cómo se evaporan 7,51 millones en ingresos netos entre el 1 de noviembre y el 31 de diciembre. La tragedia se reparte con generosidad geográfica. Sevilla lidera el ranking del desastre con 59.157 pernoctaciones perdidas, seguida de una Málaga que ya llora 36.693 noches vacías. Córdoba (20.668), Granada (14.114), Cádiz (8.835), Almería (2.752), Huelva (1.834) y Jaén (1.701) completan este mapa de habitaciones frías. En Málaga, el sablazo es directo: 2,17 millones de euros en cancelaciones que no se recuperan con un 'lo sentimos'. Lo más delirante es que la fecha del 23 de noviembre para la reapertura es una mera hipótesis, un deseo optimista en un escenario de incertidumbre. A esto sumémosle el 'miedo al tren', ese trauma colectivo que nació en Adamuz y se ha consolidado en Urda. Cuando hasta Juanma Moreno admite que no se subiría a un AVE sin una auditoría previa, el mensaje para el turista es claro: mejor vete en autobús y aguanta seis horas de carretera. El impacto en la imagen y la confianza añade otros 640.000 euros de pérdidas, porque resulta difícil vender el paraíso andaluz cuando el camino para llegar parece una carrera de obstáculos.
Hay quien dice que la comunicación política es el arte de gestionar la verdad, pero lo de Lydia del Canto parece más una coreografía de suspense mal ensayada. Resulta que la secretaria de Estado de Comunicación apareció, como por arte de magia, en el centro de control de Adif en Atocha el mismo 28 de octubre, el día del accidente de Urda que dejó 69 víctimas mortales. ¿Qué hacía allí alguien cuya oficina está en Moncloa y no en el Ministerio de Transportes? Pues mientras el país lloraba y un operario era puesto contra las cuerdas para cargarle el muerto, ella entraba y salía de la sala con un nerviosismo que se nota hasta en las fotos, llevándose la mano a la boca como quien acaba de ver un truco de magia barato. La versión oficial decía que Óscar Puente, el exministro de Transportes, fue allí 'para informarse'. Claro, porque cuando tienes una tragedia de este calibre, lo primero que haces es ir a descargar cintas de audio para ver qué puedes filtrar. Es como ir al supermercado por pan y acabar llevándote la caja registradora. La Guardia Civil de Toledo, que no compra cuentos, ya ha encontrado el rastro de la secretaría de Estado de Comunicación en los metadatos de los audios que luego aterrizaron, convenientemente, en medios amigos del Gobierno vía WhatsApp. Ahora la jueza del Juzgado de Instrucción número 2 de Orgaz mantiene el secreto de sumario, mientras los agentes analizan si hubo cortes en las grabaciones. El chiste es que Del Canto se niega a hablar. Es comprensible; cuando los metadatos te dejan la huella digital como quien deja el ticket del súper sobre la mesa, lo más inteligente es hacer el vacío. Estamos ante una ingeniería financiera de la culpa: extraer un audio, editarlo y lanzarlo para salvar el pellejo político mientras el rastro digital grita 'aquí estuvimos'.
Hay dimisiones que son un acto de patriotismo y otras que son un ejercicio de supervivencia básica cuando el armario empieza a escupir esqueletos. La salida de Óscar Puente el 5 de noviembre de 2026 tuvo el aroma rancio de lo segundo. Mientras el país digería el horror del accidente de Urda con sus 69 víctimas, en los pasillos de Moncloa se jugaba una partida de ajedrez mucho más mundana y visceral. A las siete de la tarde, Diego Rubio, el director del Gabinete, le susurró al oído a Pedro Sánchez que el Ministro de Transportes no solo era un peso muerto político, sino que tenía un historial de 'hospitalidad' bastante cuestionable. Resulta que Puente, en sus tiempos de alcalde de Valladolid, parece haber confundido la gestión pública con un club de beneficios privados. El menú: banquetes copiosos y compañía femenina de pago, cortesía de Francisco Javier Meléndez Juárez, el dueño de Patatas Meléndez. A cambio de estas 'atenciones' en el domicilio del empresario, el flujo de dinero público corrió como el aceite. Primero fueron 200.000 euros el 6 de junio de 2023, justo antes de que Puente saltara al Gobierno. Luego, el premio gordo: 2 millones de euros el 9 de mayo de 2025 vía ICO, bajo el paraguas de la guerra de Ucrania. Una ingeniería financiera que hace que cualquier préstamo personal parezca una propina. Lo más delirante es la coreografía: Puente se negaba a dimitir el 30 de octubre, aferrado al apoyo de Sánchez, hasta que la información sobre un acta notarial de 12 páginas —firmada el 17 de mayo de 2024 en la Castellana— aterrizó en el despacho presidencial. Dos horas después, el exministro saltó del barco alegando la tragedia de Urda. Una conveniencia narrativa brillante: usar un cementerio para tapar un orgía de subvenciones y meretrices. El empresario lo define como 'persona humilde'. Claro, humildad es aceptar millones en ayudas mientras se cena con el poder.
Mientras el ciudadano medio hace malabares con la hipoteca y mira la factura de la luz como quien mira una película de terror, el Ministerio de Cultura ha decidido que el cine necesita un baño de oro. Ernest Urtasun, con la pluma muy suelta, ha autorizado que el ICAA suelte 37 millones de euros para largometrajes en 2027. No es un pequeño incentivo; es un banquete donde el menú está estrictamente organizado por cuotas. La ingeniería social entra en escena con un movimiento maestro: el 40% del pastel, es decir, 14,8 millones de euros, queda blindado exclusivamente para directoras. Es la nueva aritmética del arte: el género pesa más que el guion. Para el resto de mortales, el reparto se fragmenta como una pizza mal cortada. Los documentales se pelearán por un 15%-25%, la animación se queda con un 10% y los proyectos experimentales, esos que probablemente solo entienda el que los graba, con un 5%. El otro 5% se va en coproducciones extranjeras donde España es la cenicienta minoritaria. El techo de gasto por proyecto es de 800.000 euros, una cifra que haría palidecer a cualquier autónomo que intente pedir un crédito para comprar una impresora. Pero ojo, que si decides hacer animación, el Gobierno te sube el límite a un millón de euros. Todo bajo el mantra de la 'concurrencia competitiva', ese eufemismo burocrático que significa que el Estado decide qué es 'especial valor cultural o social'. En resumen, Urtasun no solo financia cine, diseña el catálogo de lo que debemos ver, asegurándose de que la brecha de género se cierre con un cheque público mientras el tejido industrial se mantiene a pulmón artificial.
Hay quienes confunden el centro de Vigo con un parque temático de impulsos primarios. El 23 de mayo de 2025, a las diez de la noche, un caballero decidió que el trayecto hacia la Plaza de España necesitaba un toque de 'picante' y, desde el asiento del copiloto de un Ssangyong Tivoli, le propinó un azote en la nalga izquierda a una mujer que circulaba en patinete eléctrico. Un gesto que, en la cabeza del sujeto, quizá pasaba por una broma de mal gusto, pero que en el Juzgado Penal número 3 tiene un nombre mucho más serio: agresión sexual. La víctima, que posee unos reflejos que ya quisiera cualquier piloto de Fórmula 1, no solo evitó acabar besando el asfalto, sino que anotó la matrícula antes de que el Tivoli se perdiera en la noche. Ahora, la Fiscalía ha pasado la factura y el monto no es precisamente un café y una tarta: piden 15 meses de prisión y una inhabilitación para trabajar con menores durante 3 años y 15 meses. Para rematar el paquete, una indemnización de 1.000 euros por daños morales. Básicamente, un sablazo legal por un segundo de 'ánimo libidinoso'. Lo más fascinante es la psicología del acusado. Tuvo sobre la mesa un pacto de conformidad para rebajar la condena y evitar el frío de la celda, pero ha preferido jugar al 'todo o nada'. Se ha declarado inocente, rechazando el trato y eligiendo el camino largo: el juicio oral. Hay quien prefiere apostar su libertad a que la matrícula del coche sea un error de lectura o a que el viento de Vigo haya movido la mano del copiloto por arte de magia. El banquillo le espera.
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Rosa Muñoz