Crítica:
El texto original es un panfleto moralista que olvida analizar el modelo de negocio real detrás de la biotecnología. Se apoya demasiado en el historial de Harkness para juzgar la viabilidad técnica del proyecto.
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Otros artículos
Sagrada Família: 144 años y contando
Hay obras que son un proyecto y hay otras que son una herencia familiar mal gestionada. La Sagrada Família es lo segundo, pero con presupuesto de lujo. Llevamos 144 años intentando descifrar qué tenía en la cabeza Antoni Gaudí, un genio que en 1926 decidió cerrar su contrato con la vida tras un encuentro accidental con un tranvía, dejándonos los planos como quien deja un mueble de IKEA sin instrucciones y con piezas sobrantes. Hoy, el templo es la mina de oro de la 'clase GoPro'. Mientras el ciudadano medio lucha por que el fontanero no le cobre el desplazamiento, el templo absorbe un flujo constante de 1.500 turistas por hora, transformando la fe en un modelo de negocio de alta rotación. Fred Mills, el creador de The B1M, se pasea por la nave central sintiendo que toca el cielo, mientras que en el sótano se libran batallas de maquetas para intentar que la visión de Gaudí no se quede en un dibujo bonito. La tecnología moderna ha hecho lo que el cemento y la buena voluntad no pudieron en un siglo: acelerar el ritmo. El pasado febrero se celebró el remate de la torre central, un hito que suena a gloria pero que esconde la letra pequeña. Para terminar los interiores, techos y la fachada principal, calculan que hace falta otra década. Claro, eso si los vecinos y el ayuntamiento de Barcelona dejan de pelearse por el espacio, porque en esta ciudad, poner un ladrillo es más complejo que negociar un tratado de paz. Al final, la Sagrada Família es la paradoja perfecta: un edificio que se termina en nuestra era, pero que no pertenece a ninguna de nuestras lógicas modernas.
Houdini: del puñetazo al chop suey
Hay algo profundamente poético en que el hombre que convirtió el escapismo en una industria multimillonaria no pudiera escapar de un plato de comida china. Durante un siglo nos vendieron la película del 'golpe maestro': un joven boxeador amateur, un puñetazo en el estómago y una peritonitis que acabó con Harry Houdini. Una historia perfecta, casi de Disney, donde el titán de los músculos abdominales cae por un descuido. Pero la realidad, como suele pasar, es mucho más cutre y llena de letras pequeñas. Larrian Gillespie, una uróloga retirada con ojo clínico para el engaño, decidió hurgar en el certificado de defunción y encontró un agujero contable de verdades. Resulta que el gran escapista no murió por un puñetazo, sino por un atasco intestinal provocado por una masa fibrosa de chop suey ingerida el 28 de octubre. Sí, el hombre que sobrevivió a la celda de tortura china fue derrotado por un restaurante chino. La trama se pone jugosa cuando descubrimos que hubo una pequeña 'ingeniería narrativa' para ajustar la fecha de su muerte al 31 de octubre. ¿El motivo? Que morir en Halloween vende más entradas y crea una marca eterna. Mientras el cuerpo de Houdini sufría un shock séptico y una fiebre de 105 grados, su entorno —familiares y empleados— coordinaba un despliegue de mentiras para maquillar la realidad. La falta de una autopsia seria no fue un descuido, fue la alfombra bajo la cual la viuda barrió la verdad para cobrar un seguro de muerte accidental con doble indemnización. Al final, el truco más grande de Houdini no fue salir de una camisa de fuerza, sino convertir una indigestión catastrófica en una leyenda mística para que el cheque del seguro llegara puntual.
Oso bebé: el peor escondiéndose jamás
En un mundo donde los políticos se esconden mejor que un agente encubierto en una embajada, resulta refrescante encontrar a alguien que no tenga ni la menor idea de cómo desaparecer. En el Bosque Nacional Tongass, Alaska, el Servicio Forestal de los Estados Unidos ha decidido institucionalizar el fracaso. Han otorgado el 'Premio al Peor en el Escondite 2026' a un cachorro de oso negro que, básicamente, tiene la capacidad de camuflaje de un elefante en una cristalería. Mientras nosotros luchamos por esconder los gastos hormiga en la declaración de la renta, este pequeño peluche se dedicó a 'intentar' jugar, fallando estrepitosamente y robándose el corazón de los guardabosques en el proceso. Pero no todo es ternura y premios honoríficos al despiste. La realidad en Anan Creek es un juego de supervivencia mucho más crudo que un escondite infantil. Osso, la madre —que se llevó el 'Premio a la Mamá Osa 2026' por su eficiencia— tuvo tres crías esta temporada. Sin embargo, en agosto los guardabosques solo contaron dos. En la naturaleza no hay descuentos ni segundas oportunidades; la tasa de supervivencia de los oseznos negros oscila entre el 51% y el 88%, una estadística fría que recuerda que el bosque no es un parque temático. En este rincón de Alaska, donde 39 osos (31 negros y 8 pardos) se pelean por el buffet libre de salmón rosado, la vida se resume en comer y no ser comido. Mientras el Servicio Forestal y explore.org convierten sus vidas en un reality show en directo, el pequeño premiado nos enseña una lección vital: a veces, ser el peor de la clase es la única forma de que alguien se fije en ti.
Bebés en bolsas: el surrealismo bélico
Hay inventos que el tiempo borra por caridad, pero otros se quedan grabados como una pesadilla febril. Imagina que el 'kit de bienvenida' para tu recién nacido no fuera un peluche, sino una capucha de acetato de celulosa que te convierte en un astronauta del pánico. Así era la realidad antes de la Segunda Guerra Mundial: el miedo al gas venenoso era tan denso que los inventores franceses decidieron que la mejor forma de proteger a un bebé era meterlo en una bolsa hermética y bombearle aire con un fuelle de goma, como quien infla un colchón para ir de camping. En noviembre de 1938, la revista Popular Science nos vendía este 'refugio' como la última vanguardia. Mientras hoy nos peleamos por si el carrito del bebé es ergonómico, en aquel entonces el lujo era que el Dr. Jacques Marie Le Mée, jefe médico del Hôpital Necker-Enfants-Malades de París, diseñara una versión que envolvía hasta las piernas del niño. Porque claro, el gas no discrimina pantorrillas. En Inglaterra, la Royal Air Force se sumó al surrealismo con sus propias capuchas, que tardaron tres años en desarrollarse. Tres años de ingeniería para crear una pecera humana donde el bebé solo dependía de que el adulto no se olvidara de accionar el fuelle. La hipocresía del progreso es fascinante. Vimos a niñas como Jean Panter, en febrero de 1938, convenciendo a sus padres para hacerle una máscara a su muñeca; el terror se había vuelto un accesorio de moda infantil. Incluso en el hogar Dr. Barnardo’s, el llamado 'Castillo de los Bebés' en Kent, los niños posaban el 20 de octubre de 1937 con máscaras tradicionales. Al final, solo alguien como William Irwin pudo rescatar algo de alegría, confesando que jugaba a ser buceador con el artefacto. Una lección magistral de resiliencia o, simplemente, la prueba de que los niños pueden encontrar diversión hasta en el equipo de supervivencia más perturbador de la historia.
Observatorio Griffith: El lavado de imagen criminal
El Observatorio Griffith es la joya de la corona de Los Ángeles, ese sitio donde los turistas miran las estrellas y se sienten pequeños. Pero si rascamos un poco la pintura, el monumento no es un acto de amor a la ciencia, sino el intento más caro de 'lavado de imagen' de la historia californiana. Griffith J. Griffith no era un filántropo; era un ególatra con sombrero de copa, bastón de oro y un título de 'Coronel' que se inventó para sonar importante mientras jugaba al magnate inmobiliario. La historia es un manual de hipocresía. Griffith se casó con Christina 'Tina' Mesmer en 1887, pero no por amor, sino por el 'Briswalter tract', unas tierras que hoy valdrían unos 35 millones de dólares. Básicamente, el tipo hizo un negocio inmobiliario con el anillo de compromiso. Pero el cuento se torció. Entre el alcoholismo secreto y una paranoia digna de thriller, Griffith terminó disparándole a su mujer a quemarropa en el Hotel Arcadia en 1903. A Tina le faltó un decimoseisavo de pulgada para que la bala le reventara el cerebro; sobrevivió, pero perdió un ojo y ganó una historia de terror. ¿Y cómo se limpia uno el currículum después de intentar asesinar a su esposa? Fácil: regalando tierra. Primero donó 3,000 acres para el Griffith Park en 1896 (un movimiento maestro para esquivar impuestos, porque la tierra ya no servía ni para plantar tomates) y luego, al salir de San Quentin en 1906, propuso el observatorio como un 'regalo navideño' para la ciudad. La ciudad, que no era tonta, le cerró la puerta en la cara por falta de decencia. Griffith murió en 1919 con el hígado destrozado, dejando el dinero en su testamento. Al final, el hijo, Vandell Griffith, terminó la obra en 1935. Un telescopio mundialmente famoso financiado por el remordimiento (o la conveniencia) de un criminal.
Durham Pump Station: el lujo de oxidarse
Hay algo profundamente poético, y un poco cínico, en observar cómo la naturaleza se cobra sus alquileres atrasados. En el corazón del Eno River State Park, las ruinas de la Durham Pump Station se desploman con una elegancia que envidiaría cualquier arquitecto moderno. Estas fundaciones de ladrillo y hormigón, que alguna vez fueron el corazón palpitante que bombeaba agua a Durham hasta 1927, hoy son básicamente el patio de recreo de los senderistas y el recordatorio de que ninguna infraestructura es eterna, por muy robusta que parezca en el presupuesto municipal. Para llegar a este cementerio industrial, hay que caminar medio kilómetro desde Rivermont Road, un esfuerzo que palidece comparado con la ingeniería de hace un siglo. Unos metros río arriba, en Nancy Rhodes Creek, los restos de una presa de piedra lavada por el tiempo nos cuentan la misma historia: el agua siempre gana. Es fascinante pensar que este sistema, que alimentaba a una ciudad situada a 8 millas al sur, terminó convirtiéndose en un 'punto turístico' gratuito durante las horas de luz. Mientras hoy nos peleamos por el Wi-Fi o nos asustamos con el sablazo de la factura de la luz, estas piedras nos recuerdan que Durham sobrevivió a la transición de una estación de bombeo del siglo XIX a un sendero de naturaleza. Al final, lo que antes era una inversión millonaria en acero y sudor para mover agua, ahora es solo un fondo bonito para una foto de Instagram, custodiado por el silencio del parque y la indiferencia del río Eno. Una lección de humildad arquitectónica: hoy eres la infraestructura crítica del estado, mañana eres una curiosidad en Atlas Obscura.
Puma a tres patas: supervivencia extrema
La naturaleza tiene un sentido del humor bastante retorcido, pero a veces el guion da un giro inesperado. Crimson, un cachorro de puma (Puma concolor), empezó la partida con todas las papeletas para el fracaso: abandonado por su madre a las tres semanas de vida, mientras los biólogos del National Park Service y el California Department of Fish and Wildlife confirmaban, vía GPS y cámaras, que su progenitora había decidido cambiar de guarida y dejarlo a su suerte. Como si el desplante familiar no fuera suficiente, el pequeño cargaba con una herida en la pata trasera que, en lenguaje llano, era una sentencia de muerte segura si nadie intervenía. Aquí entra la logística de lujo. Crimson no fue a la clínica del barrio; fue trasladado al Zoo de Los Ángeles para cuidados críticos y luego, mediante el servicio de ambulancia aérea Flying Tails, aterrizó en el Zoo de Oakland. Allí, el equipo veterinario tomó la decisión quirúrgica: amputación. Perdió una pata, pero ganó una vida. Hoy, Crimson vive en el Turpentine Creek Wildlife Refuge, en el noroeste de Arkansas, un refugio acreditado por la Global Federation of Animal Sanctuaries. Mientras nosotros nos quejamos de que el Wi-Fi va lento, este felino disfruta de un recinto diseñado a medida, con terreno plano para que sus tres patas no sufran el 'sablazo' del esfuerzo excesivo. Según Emily McCormack, curadora del centro, Crimson no solo sobrevive, sino que prospera. Se pasa el día haciendo 'chirpings' al personal y ha entablado una amistad con Lucy, una leona que probablemente no juzga su falta de extremidad. Una historia de resiliencia que deja en ridículo nuestra capacidad de superación ante un lunes por la mañana.
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