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Resulta fascinante que, en pleno siglo XXI, la seguridad de una frontera estratégica dependa de lo mismo que ocurre cuando intentas hacer una videollamada en el sótano de tu abuela: una tarjeta SIM que decide jubilarse. La Dirección General de Tráfico (DGT) ha salido al paso para explicar por qué las cámaras de la N-352 en Ceuta se quedaron ciegas justo después de la invasión del 30 de julio. La respuesta es tan institutionalmente hilarante que roza el surrealismo: 'mala señal telefónica'. Mientras que en la península la DGT presume de fibra óptica —esa autopista de datos que vuela—, en Ceuta han decidido jugar a la lotería con conexiones inalámbricas 4G/5G. El resultado fue que las cámaras de los puntos kilométricos 1,1, 2,1 y 2,8 dejaron de emitir a mediados de agosto. No fue un protocolo de ocultación ni una decisión política para evitar que viéramos el desastre; no, fue simplemente que el móvil 'no pillaba'. Lo más jugoso es que este drama técnico no empezó con la crisis, sino que arrastraba episodios de degradación desde el 1 de julio. Básicamente, la vigilancia de una zona crítica funcionaba con la estabilidad de un router barato de oferta. La DGT admite que la cámara del PK 2,800 tuvo cuatro interrupciones, mientras que las otras dos sumaron tres cada una en los últimos tres años. Para arreglar este 'agujero técnico', han tenido que cambiar de proveedor de telecomunicaciones, como quien cambia de compañía telefónica porque el WiFi del salón no llega a la cocina. Una gestión de la seguridad nacional que parece sacada de un grupo de WhatsApp mal coordinado.
Hay algo que no encaja en el cuartel. Mientras el ciudadano medio intenta que no le suban el alquiler, la Guardia Civil parece haber descubierto el arte de la ausencia programada. Los datos son claros, aunque la Dirección General los entregue con la generosidad de quien da propina en un restaurante caro: la media mensual de días de baja en 2025 ha escalado hasta los 18,09 días. Para que nos entendamos, es como si cada agente se tomara un 'descanso forzoso' casi tres semanas al mes, superando los 17,13 de 2024 y los 16,68 de 2023. Estamos ante el pico más alto desde que empezaron a contar en 2018. La tendencia es un ascensor que solo sube. Desde el suelo de 2022, con 15,57 días, la cifra ha pegado un salto del 16,2% en tres años. Es un crecimiento sostenido que hace que cualquier analista de bolsa llore de alegría, pero que en seguridad pública huele a quemado. Marzo de 2025 fue el clímax del surrealismo: 20,58 días de media, la primera vez que se rompe la barrera de los 20 días en toda la serie histórica. Agosto no se quedó atrás con 19,80. Lo más fascinante es el juego del gato y el ratón con el Consejo de Transparencia. El solicitante quería saber cuántos días se perdieron por salud mental, pero la institución ha respondido con una gimnasia mental digna de Cirque du Soleil: dan medias mensuales para evitar dar totales. Nos dicen que hubo 31.467 procesos de incapacidad temporal en 2025, y que el 4,2% (1.331 casos) fueron por salud mental. El resto es un misterio guardado bajo llave, porque desglosar las bajas por provincias podría 'perjudicar la seguridad pública'. Traducción: no queremos que sepáis dónde hay más agujeros en la red.
Hubo un tiempo en que compartir piso significaba sobrevivir a base de pasta con atún, soportar el ruido de un compañero que no sabe limpiar la cocina y soñar con el día en que tendrías tu propia llave. Era la etapa de transición, el rito de paso de los veinteañeros. Pero el mercado inmobiliario ha decidido que el 'estilo vida comunitaria' es ahora una imposición para todos, sin importar que ya tengas canas o una jubilación que se desvanece entre el supermercado y la farmacia. Los datos de pisos.com y pisocompartido.com son un bofetón de realidad: los mayores de 60 años son el grupo que más crece en la demanda de habitaciones, saltando del 2,08% en 2021 al 2,29% actual. Un incremento del 10% que, aunque parezca una cifra modesta, es el síntoma de una patología social grave. Mientras tanto, el precio de alquilar un cuarto ha pasado de unos razonables 267,79 euros en 2021 a unos surrealistas 498,20 euros en 2026. Un sablazo del 86% que convierte una habitación en un lujo y el alquiler completo en una utopía. La hipocresía es deliciosa: España es el país donde los mayores son los dueños de los ladrillos, pero ahora vemos a personas de entre 55 y 75 años representando el 12% de quienes comparten vivienda, según Fotocasa Research. Desde separaciones traumáticas hasta sueldos que no dan para más, la clase media se está desintegrando en habitaciones compartidas. En Vizcaya, el fenómeno es crónico, con un 27,99% de demandantes mayores de 35 años, mientras que Granada sigue siendo el refugio universitario con un 71,05% de jóvenes. Ferran Font lo resume sin anestesia: somos demandantes cautivos. Ya no se comparte piso por espíritu joven, sino porque no queda ninguna otra puerta abierta.
Hay que tener una valentía administrativa admirable para estrenar ropa nueva sin tener un euro para pagar el sastre. Renfe ha decidido rescatar 'la galleta', ese logotipo circular que nos trae recuerdos de cuando los trenes eran un misterio, después de 21 años de ausencia. El problema es que el cambio de imagen es, básicamente, un 'logo fantasma'. Han aprobado la estética, pero no hay presupuesto asignado para cambiar los uniformes, las estaciones o los trenes. Es como comprarse un Ferrari y darse cuenta de que no tienes dinero para la gasolina ni para el seguro; el coche luce estupendo en el garaje, pero no se mueve. Mientras tanto, la ingeniería financiera de la casa nos deslumbra. Se han gastado 164,1 millones de euros en renovar el sistema de venta de billetes, un proyecto adjudicado en octubre de 2023 que el actual presidente, Álvaro Fernández Heredia, presenta ahora como un triunfo personal para dar 'buenas noticias' al ministro Óscar Puente. El contraste es hilarante: tenemos un ecosistema comercial digital que costó una fortuna, pero no hay presupuesto para pintar el logo en la pared de la estación. Para que entendamos la magnitud del delirio, cuando Cepsa pasó a ser Moeve, se reservaron unos 130 millones de euros solo para remozar gasolineras. Renfe, en cambio, prefiere el minimalismo forzoso. La gestión interna parece sacada de una comedia de enredos. Ignacio Martínez Padilla, el creativo al mando, ha liderado un proceso tan hermético que el Consejo de Administración se enteró del cambio casi al mismo tiempo que el resto de los mortales. Heredia filtró la imagen públicamente antes de consultarla con sus jefes, demostrando que en la alta dirección ferroviaria, la transparencia viaja a una velocidad mucho menor que el AVE.
Imaginen que organizan una cena para 1.500 personas y, por una cuestión de 'logística', deciden guardar casi todo el caviar en solo cuatro platos. Así de surrealista fue la gestión de Correos el pasado 23 de julio de 2023. Mientras la media de las 1.536 unidades operativas manejaba unos modestos 1.605 votos, hubo cuatro 'supercentros' que se tragaron el trabajo del resto sin despeinarse. Sevilla USE1 lideró este despropósito con 60.919 votos, seguida de Zaragoza USE1 con 53.071, Bilbao UR6 con 43.711 y Madrid USE7 con 38.337. En total, estas cuatro dependencias —que representan apenas el 0,26% de la red— custodiaron 196.038 sobres hasta la víspera electoral. Para que nos entendamos: Sevilla recibió casi 38 veces más votos que la media. Es como si en una oficina de barrio te pidieran gestionar el volumen de un aeropuerto internacional con los mismos recursos de una ventanilla de barrio. El Consejo de Transparencia y Buen Gobierno (CTBG) ha obligado a soltar los datos, pero Correos juega al escondite. Sabemos cuántos sobres entraron, pero no quién tenía la llave de la puerta, quién firmaba la salida o si el control de accesos era un protocolo riguroso o un 'confíe en mí'. Mientras CCOO, UGT y CSIF gritaban que faltaba personal y que los refuerzos eran un espejismo, la empresa presumía de 19.400 contratos el 11 de julio. La hipocresía es deliciosa: nos venden una maquinaria aceitada, pero los datos revelan un cuello de botella donde el 7,95% de los votos totales (de un universo de 2.465.848) quedaron concentrados en cuatro puntos críticos. Si algo falla en esos cuatro almacenes, el problema no es un goteo, es una inundación electoral.
Hay niveles de arrogancia que rozan el arte, y Juan Duarte, embajador en México, ha pintado un fresco completo. Imaginen la escena: estás en uno de los países donde la seguridad es un deporte de riesgo, y el jefe decide, vía WhatsApp, que 'prescinde' de sus escoltas porque ha perdido la confianza. Así, sin más, como quien cancela una suscripción de Netflix que ya no ve. El 2 de noviembre, David Trapiella, subinspector de Policía y jefe de seguridad, recibió el sablazo: Duarte decidió jugar al 'lobo solitario' en un entorno donde el blindaje no es un lujo, sino un seguro de vida. Lo que siguió fue un manual de acoso laboral para principiantes. Primero, el embajador pasó de saludar a Trapiella; luego, ordenó que se le ignorara por completo, convirtiendo al subinspector en un fantasma dentro de su propia oficina. La jerarquía policial, esa que en Madrid se cuida como oro en paño, fue dinamitada cuando Duarte empezó a usar a subordinados como 'puentes' para no mirar a Trapiella a la cara. El nivel de toxicidad alcanzó el cenit cuando el marido del embajador, tras un incidente con un neumático reventado en Querétaro en octubre, decidió que el subinspector era el culpable de que no pudieran viajar en coche blindado. La humillación terminó de cocinarse el 25 de marzo, cuando prohibieron la entrada de Trapiella en la residencia oficial. Un mes después, el 30 de abril, la tragedia: Trapiella muere en un accidente de moto. ¿La respuesta de Duarte? Un WhatsApp de tres líneas para la viuda, ocultando el pésame de la ministra Morant y prohibiendo que la bandera ondeara a media asta. Mientras Trapiella luchaba contra el vacío profesional, el embajador gestionaba el duelo con la misma frialdad con la que borra los mensajes temporales de su móvil.
Hay una coreografía política que ya cansa: el Gobierno se pone la camiseta del 'escudo social' y sale a la calle a gritar que los fondos buitre son el demonio, pero en los despachos el lenguaje es otro. Mientras el ciudadano medio pelea con la hipoteca, el Estado le ha montado un buffet libre al BBVA en la Operación Chamartín. El 28 de diciembre de 2018, Isabel Pardo de Vera —la ex presidenta de Adif que ahora colecciona imputaciones en la Audiencia Nacional— y el ministro José Luis Ábalos firmaron un contrato que es, básicamente, un manual de cómo hacerle un favor a un banco usando el dinero público como colchón. La jugada es brillante en su cinismo. Primero, convirtieron un alquiler de 90 años en una compraventa. Pero claro, el BBVA no tiene que soltar los casi 1.000 millones de euros ahora; se los aplazan 20 años con un interés del 3%, una tasa que cualquier ahorrador con dos dedos de frente consideraría un insulto. Segundo, el Estado decidió cargar con el 'marrón' de los expropiados por el franquismo. Si los tribunales dan la razón a las 1.000 familias de la Asociación No Abuso, la factura la pagamos nosotros, los contribuyentes, y no el banco. Es como si tú compraras un coche robado y el Gobierno prometiera pagar la indemnización al dueño original si este aparece. Para rematar el regalo, borraron la obligación de que el banco mantuviera la solvencia, dejándole el camino libre para vender parcelas en Las Tablas Oeste en noviembre de 2026. Todo esto basado en un informe de la Abogacía del Estado de 2002 que resultó ser un truco de magia: decía una cosa en el contrato y otra muy distinta en el juzgado. Un pelotazo urbanístico blindado por la firma de Pedro Sánchez que ahora tiene a la cúpula de Transportes sudando frío ante la Audiencia Nacional y los reguladores internacionales.
Hay quien dice que la diplomacia es el arte de decir 'buenos días' mientras revisas si te han dejado el coche en doble fila. Pero lo de Moncloa con Rabat es más bien un juego de cartas donde Pedro Sánchez intenta que no le den el golpe de gracia antes del 29-N. La jugada es sencilla: limpiar Ceuta de los 15.000 inmigrantes que quedan —de los 100.000 que entraron en aquel tsunami de julio— antes de que lleguen las elecciones. Básicamente, quieren que Mohamed VI chasquee los dedos y ordene el regreso voluntario, imitando el truco que hizo su padre, Hassan II, en la Marcha Verde de 1975. Es como intentar que un vecino te devuelva el cortacésped justo antes de que lleguen las visitas, pero sin que parezca que le has tenido que pagar el alquiler de todo el año. Mientras José Manuel Albares y Nasser Bourita se susurran promesas en los pasillos, en Rabat se hacen los suecos. Fatima Ezzahra El Mansouri está montando el nuevo Gobierno, pero el verdadero dueño del tablero es Bourita, que lleva casi una década en el cargo y no piensa soltar el mando. El problema es que Marruecos sabe que Ceuta es el 'as bajo la manga'. ¿Para qué quemar la carta ahora y salvarle el pellejo a Sánchez si pueden guardarla para chantajear —perdón, negociar— con el próximo gobierno que salga de las urnas? Mientras tanto, la Policía Nacional se encarga de la 'estética' del problema. El domingo pasado desalojaron la playa de El Guano, donde unas 500 personas, entre ellas cien menores, vivían en chabolas. Ya han limpiado Benítez y el Trampolín. Es la clásica técnica de 'limpiar el salón antes de que lleguen los invitados': si no se ve el desorden, el problema no existe. Todo esto con la visita de los Reyes en el calendario, buscando que el éxito del retorno parezca un milagro real y no un pacto desesperado de última hora.
Hay placeres sencillos en la vida, como pagar un billete de Alvia esperando llegar a casa en cuatro horas y terminar descubriendo que el concepto de 'alta velocidad' es, en realidad, una sugerencia optimista. El lunes pasado, cerca de 300 pasajeros —principalmente navarros— se embarcaron a las 15:00 en el tren 00606 con Pamplona como origen y Madrid como destino. Lo que debía ser un paseo terminó siendo un experimento de supervivencia humana de casi 11 horas. El detonante fue un incendio de un AVE entre Ricla y Plasencia de Jalón. Mientras el fuego devoraba la catenaria, los pasajeros del Alvia empezaron a experimentar la quietud absoluta en la estación de Luceni poco después de las 17:00. La gestión de la crisis tuvo ese aroma a 'estamos en ello' que tanto nos gusta: silencio institucional mientras en Twitter el tren ardía en tiempo real. Para compensar la agonía, Renfe aplicó la técnica del 'kit de supervivencia': a las 20:00 repartieron un botellín de agua, un bocadillo, unas patatas y una cerveza. Básicamente, el menú de un picnic improvisado para calmar la ansiedad de quien lleva horas encerrado en un tubo de metal. La ironía alcanzó su pico cuando el convoy arrancó a las 20:57 solo para volver a frenar en seco; resultaba que los AVE tenían prioridad de paso, como si los pasajeros del Alvia fueran ciudadanos de segunda clase en la jerarquía ferroviaria. El desembarco en Puerta de Atocha ocurrió a la 01:40 de la madrugada. Pero el premio final fue la gestión de los transbordos: colas infinitas y un alojamiento gestionado a las 04:00 AM, para volver a subir a un autobús a las 08:00. Un ciclo de sueño interrumpido que hace que cualquier factura de luz parezca un regalo comparado con el sablazo emocional de este viaje.
Imaginen que alguien entra en su casa, se lleva hasta el último calcetín y, cuando usted decide que ya es hora de avisar a la ley, el Estado le responde con la misma cortesía que un centro de salud saturado: 'Tome cita para el martes'. Bienvenido a la vanguardia de la seguridad ciudadana en Baleares, donde denunciar un robo en los cuarteles de la Guardia Civil de Inca o Marratxí se ha convertido en un ejercicio de paciencia digno de una cola del INEM. La paradoja es deliciosa si no fueras la víctima. En Inca, una vecina sufrió la intrusión en su domicilio y, al llamar al 062, la respuesta fue un 'estamos completos'. Al final, tuvo que salvarle los muebles la Policía Local, porque la Benemérita no tenía unidades disponibles. Pero el verdadero giro cómico llegó al intentar formalizar el papeleo: cita previa y espera de casi cuatro días. Es una gestión del tiempo fascinante; el ladrón corre, pero la administración camina despacio, casi en modo ahorro de energía. En Festival Park, Marratxí, la experiencia fue similar para una joven robada: o pedía cita o se pegaba el viaje hasta la Policía Nacional en Palma para que luego hicieran el trámite de enviarlo a la Guardia Civil. Un juego de sillas musicales burocrático mientras el móvil robado probablemente ya estaba en un mercado de segunda mano. Detrás de este surrealismo hay un dato crudo que un agente veterano suelta sin anestesia: hay noches donde solo dos o tres patrullas deben cubrir el territorio desde Lluc hasta Sineu. Si cae un caso de Viogen o hay que llevar a un detenido al médico, la zona queda básicamente en manos de la buena voluntad y de las policías locales. Estamos ante una ingeniería de la escasez donde la seguridad pública se gestiona con la misma precariedad que quien intenta pagar la hipoteca con monedas de un euro.
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Rosa Muñoz